La pensée s'élève comme un hurlement de bête en détresse.
Un lointain sifflement qui s'amplifie de secondes en secondes.
Était-ce vraiment une pensée?

Il y a comme un goût de poussière.
Une impression forte, impossible à ignorer.
Quelque soit cette chose, elle provient d'une époque ancienne.
Oubliée, égarée, perturbée.

Puis soudain, un retentissement, comme une détonation sourde qui secoue les Entrelacs.
Tous l'ont ressenti, plus ou moins violemment.
Tous savent d'où elle provient.
La Place du Martel...
...Non...
Plutôt ses Entrailles.

Le hurlement se transforme en une complainte qui n'a rien d'animal, ni d'humanoïde d'ailleurs.
C'est autre chose.
Une chose qui s'apprêtait à disparaître pour de bon.
Définitivement perdue.
Envolée, disparue.

Un appel qui sonne comme le glas.
Pour que son souvenir perdure.